La femme


Elle est très belle, l'a toujours été.
L'envie de survivre l'a fait échapper
Aux mains de son père, à tout le voisinage.
Seulement treize ans était son âge.

Elle s'est débrouillée, a vécu dans la rue
N'a pas pu montrer ses talents, ses vertus.
Quêtant, trafiquant, volant parfois
Et personne n'a voulu l'embrasser dans ses bras.

Au Bois de Boulogne, aujourd'hui, elle attend
Les grosses voitures, les hommes, ses clients.
Elle expose son corps, le soir, dans le vent
Au travail elle supprime tous ses sentiments.

Elle vit pour vivre et pour oublier
Les péchés de son oncle qui était le premier
A vouloir profiter de la jeunesse de son corps
En poussant l'âme fragile au brasier de la mort.